MI CABALLO
al látigo obediente de ningún ideal.
Mi caballo es un triste caballo ya fatigado,
que sabe que es lo mismo, correr que estar parado,
porque todo es igual.
Mi caballo va lento, mudo, y un poco triste,
curado de las fiebres del odio y del amor.
No sueña con la hembra, ni con ardor la embiste,
sólo le pide un poco de pánico dulzor
a su carne suave de flor.
Mi caballo está enfermo de una melancolía
que le pone en el belfo un rictus de ironía.
Mueca de la tragedia de una vida vacía.
Abomina del sol, y busca por el día
la sombra solitaria del árbol de la filosofía.
Y es tan sólo de noche que a mi caballo viene
y le sahuma de emoción,la vaga ensoñación
del gran enigma que toda vida tiene.
Mi caballo va lento, va callado, va triste,
y aunque el pájaro azul de la ilusión
le canta a veces, dentro, romántica canción.
Siempre en el tardo ritmo de su paso persiste
y sigue su camino, bien callado y bien triste,
rumiando la amargura, de todo lo que existe.
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